jueves, 17 de marzo de 2011

¿Iguales o diferentes?

Santiago es la ciudad más poblada de Chile con más de 5 millones de habitantes. Las personas parecieran no tener tiempo para nada, el tiempo las agobia, la ciudad avanza a un ritmo agitado, los días pasan rápido al igual que las caras de miles de personas que se cruzan a diario. Finalmente la gente mecaniza sus días al punto de hacer el ayer del hoy casi iguales. Por lo menos eso es lo que percibo yo, de origen ariqueño, una ciudad que no pasa los 300 mil habitantes, donde todo sucede más lento, donde sobra el tiempo y donde las caras se van haciendo cada vez más familiares. Después de vivir 4 años en esta ciudad sigo pensando lo mismo.

Caminando por el barrio universitario ubicado en el centro de Santiago me encuentro a René, un amigo que viene acompañado de un compañero de carrera, compartimos un cigarro y nos sentamos en una plaza a conversar por algún rato. Resultó ser que el compañero era de Puerto Natales, del extremo sur del país. Al saber esto le pregunté si se acostumbraba a Santiago y me respondió rápidamente que sí, pero que a ratos lo estresaba, que no había como la vida de provincia. Yo por mi parte asentí de acuerdo, pero René, mi amigo santiaguino, se molestó y argumentó que la vida de provincia es solo para las vacaciones, que no pasa nada, que no hay movimiento, que después de un tiempo esa tranquilidad paradisíaca de la que hablábamos se convertía en puro aburrimiento y ocio. En cambio en Santiago existía poco tiempo para aburrirse, siempre hay algo que hacer. Discutimos el tema un rato y nadie cedió en su postura, los tres la defendimos hasta el final, por lo que concluí que en Chile si bien existe una gran cantidad de diferentes estilos de vida, costumbres y hábitos, las personas por lo general son muy apegadas al lugar geográfico en el que nacen y a las costumbres que ahí se practican, no siendo necesariamente una mejor que la otra. Sin embargo y a pesar de estas diferencias también percibí que existe un sentir común entre los jóvenes chilenos sobre todos los temas de contingencia, lo que me hace pensar que a pesar de todas estas diferencias, todos remamos hacia el mismo lado.

Este sentir común del que hablo se da en distintos temas como por ejemplo, que la política y los políticos necesitan renovarse, que hay que dejar temas en el olvido para unirnos como uno solo, que la educación es muy cara y no es accesible para todos aun, que el sexo en este país se comienza a practicar cada vez a edades más tempranas, que el deporte el arte y la cultura deberían ser mas potenciados y respetados por los que están en el poder , que la economía de este país si bien está en crecimiento produce brechas enormes de desigualdad que cada día aumentan en vez de disminuir. Así existe una infinidad de temas en los cuales, luego de esta conversación, me di cuenta que no importa el lugar geográfico de nacimiento ni las culturas que ahí se practiquen porque finalmente también sentimos un arraigo inmenso por nuestro país en general. Existe una preocupación por el del lado a pesar de las diferencias que pasan a segundo plano cuando tenemos que ponernos la camiseta de Chile y cuando la gente se la pone me siento orgulloso de ser un chileno más.

Ángel García.



miércoles, 16 de marzo de 2011

El truco Anhelado

Por Ignacio Vásquez

En plena adolescencia llegó un impacto cultural que voló la mente de muchos jóvenes. Yo fui la excepción, mientras mis amigos se juntaban a hacer skate, yo prefería hacer otras cosas. No soportaba la idea de lastimarme, una y otra vez.

El aspecto que me generaba más odiosidad de “deslizar”, no era exactamente la bella pirueta, sino más bien quiénes las creaban. Esa invasión al espacio público y el acapararse de toda la tranquilidad que uno necesita de vez en cuando.

Este prejuicio inmaduro y sin respuestas (por ahora) fue el que me llevó a tomar el metro y dirigirme a Parque Ohiggins, lugar que día a día alberga a una gran cantidad de patinadores que caída tras caída buscan el truco anhelado.

Día jueves en pleno mediodía. La mayoría de los jóvenes a esa hora y según el calendario debiese estar dentro de un liceo, colegio, instituto o universidad.

Este espacio que ofrece el parque es uno de los pocos que existen en Santiago. Es algo estrecho para el público presente pero la infraestructura que posee permite un espacio de integración y preocupación por un interés latente en la juventud.

Cigarro prendido. La atención puesta y dispuesta en algo que nunca me llamó la atención. El humo no pasa desapercibido. Un joven moreno se me acerca y me pide unas “quemadas” y me pregunta si es que patino. Le respondo que no y que nunca me ha llamado la atención. Sus pantalones pitillos y el gorro hacia atrás, se repiten con frecuencia en otros skaters, lo asumo como parte de la tendencia.

Cristóbal de 15 años, no puede creer que nunca me haya llamado la atención, lo que para él es su pasión. Hace más de una semana que entró a clases pero sigue patinando desde las 10 de la mañana hasta el anochecer, rutina que repitió sagradamente durante todo el verano.

Un grupo de edad similar a la de Cristóbal se acerca. Le preguntan que cómo va con el truco que lleva ensayando hace meses y este les responde que le falta que la tabla gire un poquito más para poder caer “redondito” encima de ésta.

Los amigos de Cristóbal aseguran que “El Coloro” es el mejor del parque en su edad. La consolidación de este truco podría ser su plataforma al éxito.

Lo único que esperan, según ellos, por parte del Estado y los políticos, es la creación de más skateparks en la ciudad. Se sienten excluidos, en comparación, a otros deportes como el fútbol, en el cual, se invierte mucho más debido a su gran popularidad.

Este es un espacio de encuentro y de constancia. Cristóbal y sus amigos esperan ansiosos por un amigo que los viene a grabar para hacer un video. En Internet hay miles de estos videos que están esperando ser vistos por alguna marca o auspiciador que les permita sustentar esta pasión y/o vocación, y de este modo, convertirla en una real profesión.

Suena el celular de “El Coloro” y desgraciadamente es su mamá. Ella le pregunta que si está en el colegio, a lo que él le responde con un susurrado sí y le corta con la excusa que está en clases. Sus amigos ríen.

Todo el mundo persigue sueños por eso ninguno puede ser más importante que el otro. Algunos pueden ser más avasalladores que otros pero todos los sueños necesitan espacios comunes donde éstos puedan sentirse un poco más cercanos. Todos tienen el derecho a sentir eso.

lunes, 8 de febrero de 2010

martes, 2 de febrero de 2010

El balón



Sobriedad aunque el mundo lo disponga. A tráves de los gestos discontinuos que posees, sin embargo, aca estoy. El mundo da vueltas y la cabeza también, esto no es cosa del azar, es algo parecido al karma.

Como balón de fútbol sin piernas que lo golpee, olvidando su escencia perpetua que rodar y hacer feliz a quién mejor lo precise y le tenga más amor.

Pelota que en un parque se les olvidó a sus dueños que por la mala fortuna se desinfló y quedó a la deriba de quiénes sustentaron sus sueños en él.

No habrá más remedio que desinflarse y reciclarse. Al parecer la fortuna y la perpetuidad no están de este lado, sino más bien del otro por allá al otro lado del charco. Ahí la magia de rodar existe hace siglos y no fue una imposición como rezar a alguien indebido.

miércoles, 6 de enero de 2010

He vuelto


Al parecer creía que todo seguía la estructura del universo. Todo tenía un orden, incluso mis pensamientos y mi mente.

Un día me atreví a sostener un pequeño pedazo de universo. Lo partí por la mitad y lo metí en mi boca. El proceso es lento pero mis neuronas crujen a medida que transcurren los minutos en la tierra, en las hojas y en el kilometraje.

Es tan amplio el universo que se va absorbiendo por las glandulas que todo se reduce. Cuatro paredes, una puerta, un cigarro, un vaso ya no bastan.

Bosque inconcluso que de día acoge las travesuras infantiles. Es de noche y ahora sólo recibe las exigencias de una mente dispersa. Voces sin rostros, tambores y el mar que amenaza al mundo pero no a mi.

El proceso ya no se detiene. Cada vez más rápido y las risas son el lenguaje apropiado. En ese momento no importa nada, nunca lo importó sólo que ahora he vuelto a ser parte del todo.

domingo, 11 de octubre de 2009



Marie Antoinette Original Soundrack Music from Sofia Coppola Picture.
WMA between 135 and 215 kbps

Tracklist:

Disc: 1
1. "Hong Kong Garden" - Siouxsie & The Banshees
2. "Aphrodisiac" - Bow Wow Wow
3. "What Ever Happened" - The Strokes
4. "Pulling Our Weight" - The Radio Dept.
5. "Ceremony" - New Order
6. "Natural's Not In It" - Gang Of Four
7. "I Want Candy (Kevin Shields Remix)" - Bow Wow Wow
8. "Kings Of The Wild Frontier" - Adam & The Ants
9. "Concerto in G" * - Antonio Vivaldi / Reitzell
10. "The Melody Of A Fallen Tree" - Windsor For The Derby

Disc: 2
1. "Intro Versailles"* - Reitzell / Beggs
2. "Jynweythek Ylow" - Aphex Twin
3. "Opus 17" - Dustin O'Halloran
4. "Il Secondo Giorno (Instrumental)" - Air
5. "Keen On Boys" - The Radio Dept.
6. "Opus 23" *- Dustin O'Halloran
7. "Les Baricades Misterieuses"* - Francois Couperin / Reitzell
8. "Fools Rush In (Kevin Shields Remix) - Bow Wow Wow
9. "Avril 14th" - Aphex Twin
10. "K. 213" * - Domenico Scarlatti / Reitzell




























http://thepiratebay.org/torrent/4363362/Marie_Antoinette_Soundtrack

miércoles, 7 de octubre de 2009

mentira/moral

En el mundo no sólo bastan las apariencias para sobrevivir. Un error de coordinación puede costar caro donde el efecto/causa es el caos.
La moral se circunscribe a uno, a su protección y caparazón. Pero cuando ésta es azotada y pierde su sentido no queda nada. Desnudo e indefenso ante los azotes sociales que apuntan con el dedo hacía alguien que creyó hacer lo correcto.
El asunto cobra importancia cuando al despertar te das cuenta vivir en una mentira global donde la traición es pan de cada día. Te apuñalo y tú me apuñalas pero no importa seamos amigos.

viernes, 2 de octubre de 2009

Confuso

el frío del invierno va ...
el calor de la primavera va descongelando lentamente los capullos de los viejos cerezos.
los imagino desde aquí.
la policía ha pasado varias veces por estos lados en las últimas semanas.
el fin está cerca, lo presiento.
estoy con una alergia brutal.
en esta misma época hace un año atras, podíamos beber borgoña.
actualmente solo bebo cerveza en el fondo del salón.

hoy tocó Charly en Santiago.
leí la lista de canciones y me dió algo de penita.

realemente tenía muchas ganas de escucharlo, de bailar, de olvidar todo lo que nos sucedió.
En estos duros meses, semanas, días? la músiq es lo que me ha mantenido vivo. sobreviviendo, imaginando viajes en micro, y que discuto y fumo paragua con mis compañeros de estudio, que peleo y que me río y que me estresso y que rayamos las murallas y de que llueve y de que conozco muzas nuevas y que bailo cueca en fonda ajena o que escucho tango en el metro, o incluso he alucinado con el piano de la casa de mi prima.

paso horas fumando, mirando el techo y bebiendo cerveza pensando en una realidad que no es mía, pero que me pertenece en los sueños y en el pensamiento.

Ideando puestas en escena fallidas que solo están en mi imaginación, aunque a veces me convensa de lo que pienso es verdad.
incluso cuando sueño les digo a mis amigos lo que soñé. Mis sueños estan llenos de colores y fantasias, de amarillos fluorecentes y azules electricos, con aventuras, efectos especiales, sabores y olores, y amor, y odio, y rencor, y verguenza a la desnudez, a la fragilidad, a la culpa, a la luz naranja ed un día de lluvia, en un día de septiembre.
¿ese día lo abré soñado? ¿será todo mi tormento pura fantasía?
¿o por que no tengo recuerdos del día en que te marchaste? no quize ir contigo, era muy temprano y realmente se me hubiera partido el alma al verte partir.
probablemente no te hubieras ido.

todo lo que vino despues... las fotos, los discos originales, los posters, las cartas... en su materialidad, son reales, e inclusive podría lucrar con ellos, asi de material, pero para mi no son reales. Son objetos provenientes de sueños que no son sueños ni pensamientos. son irrealidad.
menos real que los sueños, menos real que el pensamiento, menos real que la realidad. Es un espacio que olvidé sin querer, o con querer. como la caparazón de una tortuga o un caracol. Por eso viajo lento, por eso quiero viajar yo tambien, por eso quiero trasladarme, pero carezco de velocidad, aunque sea muy vertiginoso.

(risas)

pero estoy aquí, al fondo del salón, con una alergia terrible.
bebiendo cerveza y agua intercaladamente.
escuchando música.
tom york es el único que siempre nos escucha.
y javiermanea tambien




x cara de zapato en el destierro absoluto





) con este piano alucino)










( (quero ir a un carrete asi de euforico, estoy chato aqui encerrado)

domingo, 6 de septiembre de 2009

hagemos una banda

alba y alicia







telepathe






una vive en maipunk(alba9) y la otra en macool(alicia6)
la una tiene un pianito y la otra una guitarra electrica

hacer música electrónica sale caro

no estamos en brooklyn con mgmt o con telephate,
ni en francia con yelle

ni en shieffield con los arctic monkeys

estamos en santiago y hace frio y llueve.
viven lejos la una de la otra.

la vida que nos construyeron no nos deja otro momento que los domingos


van dos ensayos y ni siquiera se han visto.


Ni siqueira es buenos aires

aqui hacer algo que no es lo que tienes que hacer sale caro.
super caro


quiero grabar los sonidos en vivo

no marcarlos como una marca, como una materia inmaterial que se traduce en bloques de colores
se les une un baterista(Dámaso5) (ahora si que podemos ser como yelle)


y quien va a cantar...?




















una es una perra(alba11)y la otra no puede salir de la vieja ketamina que endulza los tristes días de la ciudad(alicia8)

una viaja por varias comunas recordando los tiempos en que ese viaje significaba encontrar a su viejo amante, que ahora sale a ladronear en bulbas de metal
pide permiso en la micro, no tiene pase, se chanta los audifonos mientras escucha electro pop. siente deseo de bailar y de vomitar la mismo tiempo


a la ecuación musical se suma el traidor indiferente, el especimen que dejó de leer, de comer,de buscar. Hacer música puede ser una bella forma de matar el tiempo










domingo, 16 de agosto de 2009








SE VIENE CHARLY, ESTE 2 DE OCTUBRE





LAS ENTRADAS A PARTIR DEL MARTES , OJALA QUE LOS HIJOS DE PUTA COBREN BARATOS LAS ENTRADAS

jueves, 13 de agosto de 2009

Vómito


Detenido por varios minutos casi quince exactos, un aeroplano descendía a alta velocidad como si fuese a estrellarse contra su cabeza. Coincidentemente, al mismo tiempo, un zorzal cruzó por su cabeza, entró en su imaginación y se la revolvió.
Ahora que podría hacer con su imaginación quebrada y sobretodo, hipnotizada por un zorzal. Dejémonos de tonteras, hay q salir a volar.
El vuelo del zorzal es corto, necesita descansar cada cierto aleteo. Sus pequeñas alas y cuerpo no pueden soportar el enigmático peso de la gravedad. En un tiempo pude pensar, soñar y volar pero ahora mis alas se acalambran. El zorzal hace su intento pero ahora no sólo carga con sus alas sino con mi humanidad. Pensamientos, conflictos, sueños, amores, desamores, sexo, el rock, el maldito, tu pena, mi pena, los acordes desprendidos del sol, tu particular sonrisa, la economía internacional, Buenos Aires, Gladys Marín, etc. Cómo habrá aprendido Jimi Hendrix a mecanizar su zurda y a expandirla bajo su locura, ídolo.
Qué opción habrá que tomar, mis ojos ya no se atreven ni a abrirse, se pegan y se asustan entorno a lo que viene. Todo es imperfecto y perfecto a la vez, a todos amo y a todos odio.
De su boca escupe al zorzal, el indefenso sale a la superficie con un ala rota y con una pata menos. Es evidente que no pudo soportar la presión ni el peso de la imaginación, hizo lo que pudo. Todos los días se vomitan zorzales, una sonrisa y una honesta mirada no son suficientes para mí. Hay algo que escondes, hijo de puta.
Ni un solo de Eric Clapton que te puede salvar de tu condena y de tu conciencia. Todo orden se establece desde ahí, de cómo ves y cómo te ven. Pero que tanto mirai sapo culeao, ¿Acaso te debo plata? ¿O te gusto?.

sábado, 8 de agosto de 2009

letras punks

letras punks, angustia amarga, ya lo se, ya lo sabes, ya la conoces

te desconocì cuando te vì, queria verte kasi muerta

queria verte anfetaminada, querìa verte rapada y con tatuajes en el craneo

queria que asintieras, que me negaras, que me insistieras

besaste a mis amigas y besabas a los policias
a cambio de cigarros y botellas de pisco

te juro que llorè, me heche sal en la lengua

que yo mismo me cortè

ahora ya no hablo, solo puedo escribirte esta ùltima carta de adiòs





irene º_º

viernes, 31 de julio de 2009

Verano en París

El encendedor anaranja la cara y enciene el cigarrillo Gallluasse. La última venta estaba saldada y cerrada con una invitación.
Cocaína de la mejor en el verano de París, verano muy caluroso por cierto.
Olivier, joven rubio, apuesto, galante, había recibido su última suma de dinero antes de partir rumbo a Venezuela el día de mañana. Ochenta porciento familia cincuenta porciento trabajo.
Despues de estar toda la tarde vendiendo las variadas exitencias (cocaina, extasis, LSD, pstillas, a veces hachis, pero principalmente cocaina) era la hora de disfrutar un rato de las calles y puentes que en esta época del año pueden terminar en orgias y hoteles baratos o en algún departamento del centro con desayuno a la cama auspiciado por la o las dueñas del piso.
Olivier tenia el don de la palabra como dicen por ahí.
Además era poeta, no muy bueno, pero le bastaba para liarse a las chicas más guapas. Además su buen español le facilitaba el proceso con las turistas.
Seis meses en Venezuela le bastaron para aprender bastante bien el idioma y forjar un contundente negocio en la capital cosmopolita.


Buen gusto para vestirse,como buen parisino, un par de cerveas, y a bailar.

La noche partió cerca de Sebastopol , luego en el Black Dog donde Paty, una adicta algo psicopata botó su cerveza sobre los papelillos de Olivier. Luego murmuró algo extraño que no alcanzó a desifrar. Ella se fue gritando improperios contra él y habló algo de las tortugas sin alas.
El tour de la cerveza y la cocaína avanzava a pasos agigantados por Saint Michel. En cada parada los circulos de piedra reconocian al dealer de moda. Olvier hablaba de cientos de miles de millones y de nada al mismo compás. Las chicas miraban anonadadas y caían como hielo en whisky malo en los vasos de Olivier. Eran servidas y bebidas al servicio nocturno del rey del LSD
Que gran Verano. Que jodidamente buena estaba esta coca mierda!
El azhar llevó al Ponts des arts al joven angel noctámbulo. Divizó a un grupo de hispanoparlantes con vino, cerveza y cigarrillos. Por la hora ya era imposible conseguir cilindros a si que haría de las suyas con las chicas y con su amabilidad perspicas fumaría los cigarrillos de los muchachos.

El grupo de izquerda a derecha:

-Un joven francés
-Una chica con aire Londinense
-Un Sudaca
-Una sudaca con pinta de lesbiana
-Un senegales
-Una sudaca morena que me mira con cara de "ujum"

Tras un aterrizaje armónico comenzó la rutina para turistas , siempre jactandose muy romantica y humlidemente de su español para los ojos sudacas idiotizados.
La chica londinense le dijo algo al sudaca. Ambos se rieron casi disimuladamente, mas no lo suficiente para su mirada veloz.
Sus torpedos eran dirijidos a las dos chicas, la morena y la con pinta de lesbiana.
Ellas reían coquetas mientras el Sena acompañaba el humo del cogollo auspiciado por el Senegales. Es dificilisimo encontrar verde en París.


-Lamentablemente yo no tengo donde quedagme eta noche pog que mi ex novia me ha votado
-oh! pobrecito!
-pero si quieres quédate con nosotras por hoy día.
El sudaca y la londinense rien descaradamente. El senegales está muy borracho.
-No puedo pog que mañana pog la tagde salgo a Venezuela a veg a mi familia.
-A Venezuela!!! Nosotros somos chilenas!!
-Pero para nosotras no es problema , estamos las dos solas en el departamento de mi tía en Place de Italy.

Olivier se lamió los bigotes tal gato con botas lo haría o el lobo de la capericuta roja.
El Senegalés grita algo que Olivier no alcanzó a entender, y muy borracho dijo algo de hadas con escamas mientras se marchaba sin despedirse.
Despedidas.
Olvier sacó su artilleria pesada con las jovenes chicas Chilenas. Cocaína de su resera super especial. Se fueron en el primer metro de la mñana bailando el rito antiguo en vagones del poco concurrido metro. Una monja que iba tarde al Notredame de la Gare a tomar su tren rezaba para proteger al mundo de semejante atrozidad

Perdoname padre por lo que he pecado

Llegaron al apartamento living-comedor y una cama de dos plazas.
Sobre una pequeña mesita las documentaciones de las jovenes:


ALICIA ****** CHILENA 18 AÑOS (la morena)
ALBA ******* CHILENA 15 AÑOS (la lesbiana)


Su corazón latió un poco más rápido. Sus edades eran desiguales a su apariencia y a la vertiginosidad de sus narices veloces.
¿que pasa?- dijo las más joven¿tienes miedo?
-no,no.
-Oye negra, ¿que wea le pasa a este weon? se puso cuaatico.
Ella Siguió su dialogo mientras ponía en una vieja radio un tema de punk o algo asi.
No era ningún grupo conocido.
-Fiskales!!
¿son chilenos?- preguntó Olivier mientras olía el olor a shit desde la pieza donde estaba la mayor.
-oye pendeja, voy a dormir
-bueno
-Ofrecele alguna wea pa tomar al Olivier.
-si sé oh! no soy weona.
Apesar de su sapiensia políglota , las chilenas hablaban demasiado rápido.Y tampoco pareciam muy amistosas.
-Toma Chelita...Cerveza. No está muy helada.
La pendeja le pasó una lata tibia abierta.Luego de esto Olivier despertó esposado en el Hotel de Police Sin documentos, sin dinero, sin pasajes a Venezuela. Un policia lo miraba a los ojos. Un dolor de cabeza de esos míticos hacian vomitar a sus neuronas.
-intento de violación simple, intento de violación a menor, porte de cocaína, de Hachis, intento de robo a un apartamento particular, intento de fuga... está complejo para tí
-yo solo quería bañarme en la playa de Venezuela. Solo quería ver a mis primos pequeños.¡CHILENAS LADRONAS!.
-No eres el primero que dice esas palabras.
Olivier ni siquiera recordaba sus nombres, solo sus rostros, y el fuego de la venganza ardía como nunca en su cuerpo de cancerígeno furioso.

martes, 28 de julio de 2009

rar.°_°

tengo una patada en la cabeza

la mortandad de la lira

el disco de Zankukai


el funk

las tetas

el aire



de siglos sigilios soluciones sociológicas?

para par


el bajo y el papapa duro de roer la muy putita

¿cierto?

la puta vintage tocaba en Zankukai

¿que wea te pasa loco?

martes, 21 de julio de 2009

CamaraLenta de Javi Mena °_°


contáctame, ubícame, mátame por dentro
cántame una canción de invierno
dame un poco de sol y un poco de lluvia
un poco de pena
quize tener buena suerte
quize tener buena salud

quize invitarte a la laguna
al baño de tina
a la ducha mezquina
y te largasta a la palza del mariuhuanero con el hachis en la pipa
lo derrtiste
te inmolaste
y te fuiste

la rabia comezó a brotar de mis lineas azules llamadas venas
y me lanzé a un precipicio
l
a sensación de vertigo que sentía, era mi alma y mi vida que se me escapaban con dirección al vacio
en mi anguistia salte por ellas


pero nada obtuve, soy inmortal, no muero, ni vivo

me voy corriendo al nororiente


Cara de Zapato y Chamberlein hiban kaminando por el forestal con dos putitas rubias. El sol se colaba tímido.

Chamberlein se libava a la de jeans y falda cuadrillé y Cara de zapato a la "Vintage". Bello espectáculo que termninaría con la fiesta del sacrificio apoistólico (risas)




Cae la noche. El departamento de la putita menor de edad estaba vacio. Olía a jauria del sexo.


El Cara de Zapato le dijo al Chamberelin que se sacara un cañito.

El Chamber, en su lugar saca un cuchillo e impulsivamente apuñala a la putita vintage yeah!

Cara de Zapato: weón, que wea hiciste???

Chamberlein: Nostros? ahora?

Cara de Zapato: weon, mataste a la loca

Chamberlein: ¿no te habia cortado el pico?

Cara de Zapato: ¿que wea te pasa loko?



Hubo que matar a la otra


Estos chicos en la paranoia del volado agarran los objetos de valor y las monedas y salen arrancando al nororiente, donde el sol quema y la policia no busca



Si usted tiene información de ellos, porfvor escríbanme. les dejo mi mail:
ijvsquezm@gmail.com

Irene Vaquez, hermana de cara de zapato °_°


de antemano muchas gracias


domingo, 5 de julio de 2009

Lista de reproduccion para mi muerte ( o pal camino al cementerio)

1 All apologies nirvana
2 come as you are nirvana
3 heartshpershedbox nirvana
4 oh me -nirvana
5 jesus dont want before a sunbeam - nirvana
6 the man who sopld the world -david bowie
7 life on mars -david bowie
8wonderwall oasis
9 don look back in anger -oasis
10 creep-radiohead


11 pORCELAIN -mOBY












12 exit music ( for a film) radiohead ( esta la tocaron en el 2do concierto... increible, un motivo para estar vivo)
13 easy -faith no more
14 Crazy - aerosmith















Spinetta



15 Por- sPInetta( atribuida a pescado rabioso)
16 credulidad -pescado rabioso
17 cancion para mi muerte -suigeneris
18 descalza camina -spinetta
19 Sangre- eskorbuto
20 Amor suicida - 2 minutos
21 Hospital- alaska y los pegamoides

bt:
1 odio -fiskales ad hok
2 incoherencias -fiskales ad hok
3 Spanish bomb - the clash

conclusión: en un cd no entran las suficientes canciones

lunes, 22 de junio de 2009

Invierno Beat


El dolor de los huesos sube hasta la mente. El frío, ese mismo desconsolado de todos los años, irrumpe en plena época de apogeo de los sueños pero también de las incertidumbres.
La lluvia cae, todos le temen, un pánico colectivo incentivado en gran parte por los MASS MEDIA CHILENSIS.

Qué otra opción queda mas que unirse al deslumbrante baile que proporciona esta limpieza. Hay miedo de renovación, se huele en el ambiente pero disfrutar de oxígeno limpio por lo más efímero que sea es un regalo.

Danzas de paraguas, se abren y se cierran todo perfectamente entorno a un beat constante que sigue paso a paso, gota por gota, paragua por paragua.

En está ocasión no puedo brindarte mi mano, el estricto frío que recorre tus venas pueden causar aturdimiento en mi piel. Habrá que esperar que el sol nazca nuevamente pera poder pensar en eso. Dejas hojas secas al pasar.

Saltando los charcos cotidianamente y esquivando a puro beat los desquites del transporte público, me desabrigo, cierro el paragua y me pongo a bailar.

El beat es fuerte, no le tiene miedo a la lluvia menos al frío. Y si alguien me ve haciendo el ridículo me da igual, sólo bailo sobre la lluvia, traspaso charcos infinitos y fríos trascendentales. No conozco otra opción. El resto son puras superficialidades.
Semáforo en rojo, una inmensa camioneta más grande que su ego, acelera su paso y tira toda su metalurgia hacía un charco. Empapado y perplejo ante la situación, el beat termina. Bonita situación abrumada por una triste intercepción..

miércoles, 17 de junio de 2009

Puta ilusión de día de lluvia










realmente estaba lloviendo
hacia frío. fumábamos Lucky Strike
todos fumábamos
todos escuchábamos la lluvia caer
todos la veíamos caer

con su guitarra amarillo crema
con su voz ascendiente al espacio
y la locura que se alcanza con las drogas
pero sin ellas
Genial.
Muza del Rock, Damisela de la Ganja

suspiro súbito en medio del concierto
alejada de lo costumbrista
y de lo implacable

en do sostenido maj siete te beso el cuello
mientras lloras de pasión
mientras revives la situación
que no recuerdas ni por un instante.
Largo es el juego del amor
Placer, dime que lo sientes, y te digo que lo siento yo tambien
No le pongamos nombres a la Libertad...
















Sigue lloviendo




realmente hacía mucho frio




y nos angustiabamos todos

mientras nos fumábamos ese puto cigarro


A travez de la puerta veiamos la sombra brillar con la luz del rio en el jardín de su patio.
podia yo ver el reflejo de su ciudad, sus catedrales y sus cabellos rizados y rubios
na-da es lo que pa-re-ce

nunca más te volví a ver
se que trabajas en un café
se que nada más importa


Linda mujer a la distancia
me prometiste infiltrarte por mis sueños
pero no volviste a aparecer

A lo mejor estas muerta.
A lo mejor todo es una mierda
pero da iugal

Ella, Maria Gabriela
seguir tocando en la penumbra
sonidos y mixturas con un angel y un garbó
como una Hija de la Lágrima
con mercurio en sus venas y sus pupilas
A lo mejor fue una ilusión de un día de lluvia

lunes, 15 de junio de 2009

Abajo del Pío Nono


Caracterista de una ingrata ciudad. Miles de personas cruzan el puente, sus miradas rectas y serias son incapaces de apuntar al suelo e imaginar lo que esconde este pedazo de concreto.

Los guitarreos reconocibles de Inti Illimani y Victor Jara emergen desde un lugar misterioso y rechazado. Caracteristico de Santiago pero marginado dentro de las egoístas miradas de los ilustres ciudadanos. En este lugar nadie puede desalojarnos como ha sido siempre, ningún tipo de represión. Nuestros sueños están condimentados como estas sucias aguas, estamos aquí para hacer sentir que somos la exclusión y sobra de esta pitutesca sociedad.




Orilla del rio Mapocho, Puente Pío Nono.
El olor es tóxico es como si todos los inodoros de la ciudad se taparan al mismo tiempo. Los carreteros y alternativos que cruzan el puente sólo centran su objetivo en el bar o pub de moda que se encuentra en las próxima cuadras.

Nadie mira el río, es feo y no produce ni un atractivo. Hace un mes que estoy con mi familia "acampando" en la orilla de este. No es sólo la mía sino que la de muchos. Mi mamá se ha colgado de postes, ha sido mojada por el guanaco y ha estado encarcelada muchas veces. Mi padre se levanta todos los días a las cinco de la madrugada a buscar pega a las construcciones. Hace fila durante horas, cuando llega a dónde el supervidor, este le dice "Muy viejo para esta pega, abuelito", todos los días son iguales pero él tiene las esperanzas abiertas. Llega a su nuevo hogar, cansado y con frío pero no se rinde. El hedor reafirma su lucha.


Mi mamá me contó que el gobierno nos iba a ayudar a tener una casa. La vida es dura y eso no se refleja en la gente. Desde está mugrosa orrilla levantó mi mirada. Autos lujosos, ropa de moda, gente arrojando basura, jóvenes borrachos con lindas casas.

Aún esperamos a la presidenta o a la enigmática minstra de la vivienda. ¿Dónde se ha metido todo este tiempo?, nadie nos quiere escuchar somos lo que sobra de este país rico en inversiones extranjeras pero pobre en sentido común.


La gente se burla, nos tira basura, monedas de diez pesos e insultos. Sabrán ellos el porqué estamos acá. Nos han prometido tanto, "una reforma social" nos dijieron y yo acá intentando de pescar sueños al azar en esta fétida orilla.

No sé cuánto tiempo estaré viviendo acá. Mi mamá es la que dirije todo este movimiento de los Deudores Habitacionales. Ella dice hasta que nos escuche el gobierno. Me preguntó cuánto tiempo más tendré que estar acá. Mientras siguiré junto a mis papás, mirando hacía arriba en busca de alguna solución del Estado.




De Alicia para el mundo incorruptible y sensato.