Reivindicación cultural a través de guitarras.

Absorbemos todo que vemos. De una manera u otra nuestra realidad se ha construido así. Tenebrosas noches se sustentan en la precariedad de las mentiras.


Vamos arrasando con todo lo que impida nuestros sueños. Consumamos pesadillas disfrazadas de sueños y dejémoslo todo así.


Cuatro tipos con sus raíces despojadas. Las armas y el poder de un Estado superior, los arrancaron de su historia. Ellos buscan justicia y el descanso eterno de sus ancestros.

















Desde Armenia al mundo: System Of A Down. Peculiares en todo sentido. Música que despierta conciencias y busca denunciar las mentiras en que se construye el orden establecido.


Acá las bombas no las usan ellos. Ellos advirtieron que el mundo se comenzaría a podrir. La ciudad tóxica es un hecho. No hay nada nuevo que observar. Sentado en una vereda, los espejismos se atochan en una ciudad en que no cabe ni un alma más.



Sueños y aspiraciones. Qué es más lindo que soñar. En una vitrina de un supermercado se ponen en venta una gran variedad de sueños: Comida exótica que será probada sólo una vez para luego terminar en la basura.
Ropa exclusiva y de marca. Un fulano se la pondrá una vez y luego la dejará olvidada en su armario infestado de polillas.
Variados trozos de carne descansan en un frigorífico. Algunos se pudren y otros salen a la venta. Con qué cara miramos a los ojos nuestro mundo.


Alguien nos distanció de nuestros sueños. Alguien quiere que actuemos de tal manera para un cierto fin. Alguien manda y nosotros obedecemos.



La realidad está ahí. Viste de pobreza, huele a smog y sabe a mierda.

Porqué seguir a los que matan en nombre de la justicia. ¿Qué tipo de añoranza es esa? Pongámonos en fila a esperar el fin y miremos atónitos como caen bombas encima de nuestras mentes.

Las bombas no sólo estallan. Sino que también invaden nuestros televisores, nuestras radios, nuestra vestimenta, nuestra comida y nuestra educación.


Esto es un Chop Suey. Todo está fríamente endulzado artificialmente para creer que todo está bien.


En 1915. Turquía invadió Armenia. Se asesinaron a más de 2 millones de armenios. Primer genocidio del siglo XX. Actualmente, esa masacre aún no es reconocida como tal.


System Of A Down desde sus orígenes ha buscado que esto cambie. Reuniones con senadores gringos con la intención de buscar apoyo.


El grupo destina gran parte de sus ganancias en apoyar la lucha por la reivindicación de Armenia y su pueblo.


Las malas lenguas cuentan que Turquía es un aliado fundamental de EEUU en oriente y es bastante difícil que lo traicione.


SOAD no cree en las mentiras. Su música es pura desconfianza que mira con recelo al sistema global. Ellos atacan desde ahí y buscaron un espacio dentro de la comercialidad.

WELcome

No soy de ningún lugar. Yo soy del planeta Funk

Desde orbitas distantes



Aparezco con los bailes



Si tu culo se mueve junto a mí ,esta fiesta es para ti


Si el Funk mueve tu culo, dejame decirte que el Funk es tuyo

Funkyforyou

Respect you Funk, Respect your lady

In the Funk We trust

Es el Funk lo que siento cuando sobre mí estas moviendo...

Funky crime

Primavera Funk

Funky Cops

JODANZE , HOSTIA

Confusión

Él despertó repentinamente de un sueño oscuro pero revelador. Una señal metafísica le reveló que lo que buscaba no se encontraba por estos lados.

La mañana siguiente se levantó para hacer su rutina: Ducha, café, lavar los dientes, tomar el metro y sentarse a escuchar a hombres o mujeres exitosos.

Observaba a su alrededor si todo esto le era ameno. Se escapó de aquel cuarto frío. Se puso los audífonos y prendió un cigarro.

Al Pepe siempre le gustó el rock tranquilo. Esa música que revela ideas y sueños. Ritmos que iluminan. En ese momento de su vida se sentía desdichado. Pero no sólo por algo en concreto. Se sentía lejano de él mismo. No encontraba su equilibrio y menos respuestas.

Al llegar a su casa, Pepe se dio cuenta que lo vivía no lo hacía feliz. Dejó una carta a su madre y se mandó a cambiar. Nunca tuvo un destino fijo. Sólo deambular y tratar de llegar lo más lejos posible.

No tenía ni un peso. Andaba con lo que tenía puesto y su Mp3 que era lo más preciado para él. Su música era variada. Reggae, rock, rap, ska, punk, electrónica, etc.

Lo más revelador de su sueño fue que todo lo que vivía era una mentira. Todo era superficial. Mostrar ser feliz y alegre siendo que no era así. Mundo de mentiras.

Tomó una micro hacía el centro de Santiago. Tenía ganas de despejar su mente y conocer gente nueva. Anduvo por más de dos horas en la micro gusano. El chofer lo despierta y le dice: - Cabro, despierta que este es el final del recorrido, tenís que bajarte-. Por supuesto que Pepe no reconocía dónde estaba. Se colocó sus audífonos y se largó a caminar.

Los perros le ladraban como advirtiéndole que no era bienvenido. Cuatro tipos le aparecieron de la nada y lo encerraron. “Pasa el mp3 machucao”, le advirtieron. Pepe se resistió. Los golpes cayeron en ese preciso instante.

Tumbado en el piso. Pepe se quedó sin su más preciado tesoro: la música. Todo se le nubló. Pero algo era concreto. “Nicagando vuelvo a esa realidad artificial”, se dijo a sí mismo.

Una señora lo vio llorando. Se le acercó y lo invitó a pasar a su casa. Mercedes tenía un hijo pero no lo veía nunca. Un caso perdido según ella.

La casa era una mediagua, todo estaba al instante. La dueña de casa le comentaba a Pepe que su hijo estaba perdido. Ella quería que él estudiara y se esforzará por entrar a una universidad para ser profesional.

Todo es tan confuso. Lo que algunos anhelan, otros lo repudian. No se puede alimentar a todos con la misma comida. De alguna manera, cada uno debe buscar su propio alimento y su lugar en el mundo.

Se escuchan unos gritos juntos a unas risas. El hijo de la señora Mercedes ha aparecido en escena. Las sorpresas de la vida. El tipo venía con tres amigos más, casualmente, los mismos que lo habían asaltados. El tipo golpeó a su madre y la enmierdó a chuchadas.
Pepe salió en su defensa. Agarró un cuchillo que había en la mesa y se lo enterró. Los amigotes del tipo salieron corriendo. La madre lloraba ante la inminente muerte de su hijo.

Inmovilizado de pies a cabeza. Pepe no sabía que hacer. Le pidió disculpas a la señora. Ella le pidió que arrancara lo más rápido posible.

Unas pocas cuadras más allá las sirenas de los pacos iluminan en callejón donde se escondía. Los pacos le gritaban que se detuviera sino disparaban. Pepe asustando ante la inminente realidad que lo esperaba.

El sueño revelador fue acaso esa realidad. También podría haber sido el motivo de lograr algo, un sueño. Sentirse bien con él mismo. La muerte del tipo podría haber sido un acceso a ello pero bajo qué costo.

La revelación era dejar de ser el que había sido siempre. Moverse, conocer, explorar, ayudar y sentirse feliz. La muerte quizás no es algo hermoso pero cuando es merecida tal vez lo es. Muchos pensamientos mientras seguía corriendo, disparos al aire, advertencia policial. Una luz lo encegueció, una bala directo a la frente. La sangre llegó hasta su boca, la tragó y cayó al suelo.

Qué puede entender la fuerza policial sobre sueños reveladores para ellos es un asesinato. Devolvamos la mierda con más mierda.

Facil

Fácil
Enamorarme de ti
Fue fácil
Como un domingo en la mañana

Salir a buscarte
En la ciudad dolida
Fría, como el rio que no lo baña

Cercana
Como Guantánamo
O la guerra
O la virgen del chaco

Enamorarme de ti
Fue un placer
Como un domingo en la mañana

Como disfruté haber dormido
En tu lecho, haber tocado con mis
Labios el cuaderno en paralelo

Salir a buscarte

Una muralla de cuero intercepta
Nuestro amor en la
Esquina de dos canciones

Cantada tres veces en un club con tercer piso

Piso sesenta y nueve
y nueve vasos de vino

¿Te acuerdas que cantabas?

Cantamos un domingo en la mañana
Tomamos jugo natural
Naturalmente que no bese tus labios
Aun que olvidarnos nos será fácil como un sábado a la luna
Como el cielo a la niñez
¡así!
Fácil

Soy fácil como un domingo por la mañana

Despierto confundido. Lento y letárgico. Abró los ojos y estas ahí, algo molesta. Si puede ser que me porté un poco mal. Caras distintas y desconocidas diambularon la noche anterior. Mucho pisco y ron. Aproveché los últimos bailes. De ahí surge en vivo una reveladora canción. Tema antiguo pero siempre vigente que se presenta siempre cuando está por llegar el fin de algo. Yes, im easy.

Te agarro las manos y te propongo que bailemos el tema. Mucha cumbia y reggaeton. Mis manos pegadas a las tuyas no te quieren soltar, ojála que este instante fuera por siempre pero sólo duro 4 minutos con 13 segundos. Me acercó a tu oído y intento cantarte la canción, un poco de inglés con aliento a whisky pero que da. Tu olor a pisco me agrada.

A medida que iba terminando el tema, sentí todo. Todo se iba desmoronando de a poco. Me alejaba de ti y me acercaba más al bar. Todo era tan evidente. La perfección no existe y anhelarla angustia mucho.

Ya es de mañana y el sol no deja pensar. Recuerdo todo lo qué pasó. La noche fue intensa para todos. Todo quedó ahí, en ese instante. Corazón hecho añicos y la mente por la nubes. Qué más se puede decir un domingo por la mañana y más encima con el corazón roto. Verdades y no verdades, confusiones momentáneas y las persistentes. Cuál es el problema de todo esto, ni idea. La solución mucho menos.

Verte llorar me quiebra, soy un imbécil no medi mis palabras. Maldito corazón quebrantado.

Vuelta a casa. Rostro inherte producto del alcohol. A mi cara le falta algo, la sonrisa, se me quedó en el auto. Cara vacía de espirítu y de alegría.

Lo más probable es que vuelva ser el de antes. Despreocupado de todo, insertó en mi propio mundo de fantasías. Recobrar a gente que he dejado de lado. Preocuparme por los míos. Esos que me han dado felicidad y yo por ser un fácil los he ignorado. Pienso en ti y la pena es peor. El alcohol sigue en las venas y no se quiere ir. Visitas ilustres me acompañan. Pero ya es de tarde. La mañana se ha ido pero estoy dónde quedé hace un tiempo y tengo que hacer algo al respecto. Un cambio rotundo. Perdón pero entiendeme.

sin titulo

1994 ó 1995? Ja
Sin duda fue varios años después. El discman negro vomitó por primera vez acordes locos baby, súper locos.
En ese momento estaba muy lejos de lo que soy en este momento. Todavía no ganaba mis premios aquí en Chile, y menos los del extranjero.
Que divertido que nunca hayan creído en nosotros. Éramos jóvenes y con energía, y nos bastó con creernos a nosotros mismos.
En lo que si creímos fue en chalecos rojos y negros. La voz de Kurt en mis audífonos. Título del álbum: In Utero. Lugar preferido para oírlo, mientras cocinas y te vuelas, o mientras andas en bicicleta y te vuelas, o cuando te emborrachas y te vuelas, o cuanto de vuelas y te vuelas.
Pero no vuelas, estas más bien encerrado o protegido, no se cual es la diferencia. Prefiero estar tirado en la calle, pero claro, eso ya no lo puedo hacer. Somos famosos, tenemos fama, por eso somos famosos.
Me gusta la depresión, el cáncer, prender un cigarro con el cigarro recién fumado. Me gusta que el cielo de esta ciudad sea tan falso. Me gustan los viejos que alimentan los cuervos de plástico en la plaza de armas. Me gustan los solos de guitarra de Kurt. Zurdo. RockStar, a lo Artaud o Van Gogh o Garcia, etc… siempre faltan nombres por nombrar.
El otro día te escuché, estaba en Plaza Italia. Un reloj gigante me iba avisando como corría el tiempo y como yo seguía esperando la supuesta llegada de un par de chicas. Luego de unas líneas, la cosa se puso buena. La tocata estuvo increíble, entramos por la alfombra roja como The Doors me sentía yo. Luego de tanto sexo, tanta violencia ante mis ojos azules, la repetición de los acordes no importaba.
Vioalme!! Gritó Kurt atreves de la limusin en que nos trasladábamos yo y mis chicas. Mi Ipod, amigo fiel, lo siento discman negro, estas viejo y cansado.
Pero no siempre fue así, con los chicos partimos desde abajo abajo abajo abajo. Nos creyeron tontos y en el fondo lo somos. En serio somos tontos, en especial yo, no me escuchen estoy delirando, todo esto era mentira, ahora estoy en un sofá escribiendo esto desde un notebook, estoy drogado y con cerveza chorreando.
Nunca fuimos nadie, no ellos ni yo…
Perdónenlo. Cuando escucha Nirvana se pone depre. La realidad de las cosas no es tan terrible.MMM Quizás, si, el estado actual de las cosas si lo es.
Very Ape( muy tonto)
Dumb( tonto)
Dámaso, ese soy yo (tonto también)

El caso es que cuando tocaba batería me ponía el discman negro y tocaba todo el disco al mismo tiempo. Yo era David Grhol, y lo hacia bien, me encantaba hacerlo. Lloraba pensando en la muerte. Gritaba pensando en la vida. Me quise golpear, mi quise inyectar, quise una mina que me matara, quise ser de Seatle, pero solo soy de este lugar, este lugar frío y azul y húmedo desde donde puedo ver entre las cortinas unas luces que creo que son de una ciudad vista desde algún piso alto, un departamento sombrío.
El pisco y el ron, el bajo y la batería, la guitarra y las ganas de no estar aquí nunca más
No digas eso. Perdónenlo. Weon deberías dejar de escuchar ese disco, te hace mal para la mente. ¿Que sabi vo weona, lo que me hace bien o mal? Deja la ketamina, polla culiá
Jajajajajajaajaaja jajajajajajaajaj ajajajajajajajajaj ajajjajajjajajajaj jajajajaajajajaja( era broma)

Sit and drink Pennyroyal tea, ¿ tomemos once?
-El Otro día leí a Leonard Cohen.-No te creo.-Es mentira, es cierto.-Te dije.
Ya se, ¿vamos a baliar? Ya!
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Corrimos escalera a bajo y estábamos caminando por la alameda buscando algún lugar movido. Lo que encontramos fue más energía que se desbordaba por radios amistosas, quemadura de cigarro. La gente nos repudia, es por que es miércoles y nosotros no tenemos buena pinta. ¿Que mierda es lo que quieren de nosotros, Dámaso? No lo se.
A lo mejor quieren un autógrafo. Quizás lo quieran en unos años, cuando seas famoso ¿Yo famoso? Para que eso ocurra tendría que asesinar a alguien y yo no mato unas mosca,.
(A p a g ó n d e t e l e) (tourette´s)

Me encanta despertar a tu lado. A mi también. Deja poner un tema, mi Ipod está en al lado del notebook.
All apologgies, perdón por esta mierda de texto, perdón si parezco egótico, pero el relato era así, el disco me parece un poco así también, un grito muy personal y desgarrado, un hastío muy particular.
Última canción: Un llamado a la comunión a ser hermanos, guitarra en do, violonchelo, el sun, el married y el burried, el matrimonio aburrido, no seamos así, Bueno, no seamos así yeah yeah yeah yeha…
Al alon is a wui ar







Bonus track:

a mi, lo unico ue me salva es el rock and roll

quiero vomitar

las formas que me quieren hacer actuar

prefiero un cañito fumar

y mirar a las chicas pasar

sentado en la vereda

o mirando el mar

un pedazo del pastel del sueño

sueño con atisvos de mi vida

si no hay forma de escapar

recurre a las salidas de emergencia

dejar el cuerpo y echarse a volar

Para Panchito...

El tiempo no me importa, la verdad nunca intento pescarlo mucho, a veces sólo para las formalidades (clases, carretes y minitas). Creo que en este último tiempo lo subestimé, le perdí el respeto y me importa un pico la verdad.

Aprovechar, compartir, carretear, jugar al fuchibol, salir a testear los maravillosos brotes verdes, que en su minuto nos complicó un poco la vida, pero que en otros momentos, nos permitió experimentar, soñar y disfrutar tal cuál somos cada uno de nosotros.

No estamos y no estuvimos ni ahí con la gente cartucha, que nos trató de convencer e inculcar realidades mentirosas, valores inexistentes y falsos juicios. Estaba claro que nuestro camino iba por otro lado, nunca dejamos nuestra esencia, jamás nos contaminamos y nunca nos corrompimos con las falsas fantasías de gente tentada con lo más simple y vanal que entrega el mundo, el dinero.

Amigo mío, la distancia será evidente, pero lo seguro es que todos estaremos en distintos lugares empujando para el mismo lado. Hay que desprenderse y buscar la felicidad sin los prejuicios que abundan, lamentablemente. en nuestro Chilito lindo. Tu convicción por realizar tus sueños será recompensada de la manera que más te agrada, eso sí no hay que esperarla en un momento fijo, sino que disfrutarla día a día y siempre agradecido, para mí eso es la felicidad.

Esto no es una solemne despedida ni mucho menos. Pero es tiempo de aclarar ciertos puntos. Primero que nada, gracias por ser mi amigo. El destino hizo que siete sacos de wea fueran indispensables entre sí, llegando a ser admirados y envidiados por algunos, que no podían creer que su amor fuera tan puro, transparente e incondicional.
Nunca nos engañamos y menos nos hicimos zancadillas. Tocábamos el balón de lado a lado, abríamos la cancha, pared rápida, hoyito, ábrela!! Pa´la orilla, látigo, centro, cabecea sólo y palo por la conchesumadre!!! .

No importa, siempre habrá tiempo para meter goles, siempre uno más lindo que el otro. De eso se trata, tratar bien el balón y meter golazos de todas las formas posibles, sino, ¿Para que jugamos?, ¿Para ganar?, no mi amigo sino para disfrutar y compartir el balón. Cada miembro del equipo aporta con su toque, entre todos construimos la utopía de meter el mejor gol de la historia.

Te extrañaré mucho. Piscolas y caños casuales, surgidos de la nada, en una plaza o en una calle, a lo chirizón ampón, terrible coliflor. Te deseo la mejor de las suertes, cualquier cosa, tú sabes que aparte de tu familia, tienes varias más aquí en Chilewood, en las cuales puedes recurrir.

Te quiero mucho hermano, ni lo imaginas, lo importante que has sido para mí en las victorias y en las caídas, en las frustraciones que hay bastantes y que nos faltan por experimentar.
Con mi gran sueldo de periodista, trabajaré en 8 medios distintos, en los cuales me pagarán 20 lucas por cada pelá de cable e intentos de sobriedad que me exijan. Pero lo claro es que lo gastaré para ir a recorrer contigo y que me enseñes ese mundo.

Es cierto que es difícil encontrar palabras para despedirse hasta no sé cuando. Pero un profesor que es un viejo sabio, siempre me recuerda que es más difícil plasmar tus ideas y sentimientos en una página que en diez.